amor che a nullo amato

Alla fine della correzione degli scritti dell’esame di Stato, la commissaria (esterna) di matematica è un po’ nervosa. Tiene un paio di compiti davanti a sé, li guarda, li sfoglia, li confronta, scuote la testa. Poi sbotta: «L’alunno Alex ha copiato dall’alunna Stefania, ne sono sicura…» Gli altri commissari non dicono niente. In particolare, i tre commissari interni ritengono di non dover informare la commissaria di matematica che l’alunno Alex e l’alunna Stefania vivono una felice relazione sentimentale da quasi due anni, e sono quasi inseparabili.

D’altronde l’alunna Stefania è molto brava, soprattutto in matematica; e l’alunno Alex… be’, l’alunno Alex gioca bene a pallone (ma bene davvero, eh!) ed è il classico ragazzo che «potrebbe fare di più». Ma sono dati che la commissaria di matematica non conosce. E soprattutto non conosce l’amore, che li ha uniti in così tenera età, a dispetto del calcio e dei teoremi.

E, in più, quando il presidente di commissione le chiede: «Ma lei, professoressa, lo ha visto che copiava?», la commissaria è costretta a rispondere: «No, non ho visto niente».      E il presedente insiste: «Ed è stata sempre lì, durante il compito?»; e la commissaria: «Sì.» E quindi non c’è niente da fare.

Anzi, resta solo una possibilità: aspettare l’alunno Alex all’esame orale e chiedergli conto dei suoi procedimenti e dei suoi ragionamenti. Ed è quanto infatti decide di fare, molto agguerrita, la commissaria di matematica. Ma, questa volta, anche l’alunno Alex decide di farlo; decide cioè che per una volta farà quel che non ha fatto nei cinque anni del suo liceo: e cioè che finalmente «farà di più». E lo fa. Forse con l’aiuto dell’amatissima collega Stefania, meno probabilmente da solo, ma insomma studia, si prepara, si copre le spalle. E quando arriva all’esame sa quello che ha fatto nel compito e sa anche perché lo ha fatto.

Si siede ed è tranquillo; espone la sua tesina di argomento storico, risponde bene alle domande di italiano e di storia del’arte, racconta qualche banalità sui movimenti della crosta terrestre e poi si mette di fronte alla commissaria di matematica. E risponde a tutto, spiega tutto, non salta nemmeno un passaggio, non perde mai la calma, rimane impassibile e perfettamente consapevole di sé. Poi non sa un beato nulla di fisica, ma è un altro discorso.

Se ne esce dopo circa un’ora, saluta tutti educatamente, dice che non sa quel che farà all’università; i commissari interni sanno che proverà a fare il calciatore professionista. Uno di loro, quello di italiano e latino, che lo ha visto giocare, spera tanto che ce la faccia, perché il talento che ha è notevole. Quando si chiude la porta, la commissaria di matematica è nella stessa posizione in cui era dopo la correzione degli scritti. Tiene quei due soliti compiti davanti a sé, li guarda, li sfoglia, li confronta, scuote la testa. Poi, colta da un’ultima speranza, dice: «E se fosse stata l’alunna Stefania a copiare dall’alunno Alex???»

Tocca ai commissari interni questa volta scuotere la testa, con decisione, perché sanno senza dubbio alcuno che si tratta di ipotesi priva di qualsiasi fondamento. Anche la commissaria di matematica, dentro di sé, lo sa benissimo; e rinuncia e mette via i due compiti. Tutti assegnano un voto all’orale dell’alunno Alex e poi fanno entrare l’alunno Alberto, che arriva subito dopo in ordine alfabetico.

Il commissario di italiano e latino, stanchissimo, pensa che hanno sempre ragione i classici, anche dopo duemila anni. Questa volta è il Virgilio delle Bucoliche, di cui la fama ancora nel mondo dura e durerà finché il mondo lontana: Omnia vincit Amor, diceva il mantovano. Anche la matematica, quando è il caso.

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