versi del mese

Allo scorfano la poesia è sempre piaciuta. Magari un po’ di nascosto, acquattato sul fondo, ne ha sempre letta parecchia. Non ne parla, perché è argomento che non riscuote nelle conversazioni quel successo che lui si aspetterebbe; però continua a leggerla. E allora, visto che non sta mai bene da nessuna parte, la poesia, ha pensato di infilarla qui, in una pagina un po’ marginale, che bisogna proprio andarsela a cercare, ecco. E ogni tanto, magari una volta al mese, copia qualche verso di qualche poeta che gli piace particolarmente e lo infila nella sua pagina che sta più sul fondo, questa. Ma lo scorfano è adulto e non si fa mica illusioni: i versi sono lì, stanno tranquilli, agiscono in profondità, non hanno nemmeno bisogno di qualcuno che se li vada a leggere. Che è la loro debole forza, tutto sommato.

(settembre 2009)

Ci sono sere che vorrei guardare

da tutte le finestre delle strade

per cui passo, essere tutte le rade

ombre che vedo o immagino vegliare

nei loro fiochi santuari. Abbiamo,

sussurro passando, lo stesso sogno,

cancellare fino a domani il sogno

opaco, cruento del giorno, li amo

anch’io i vostri muri pallidamente

fioriti, i vostri sonnolenti acquari

televisivi dove i lampadari

nuotano come polpi, non c’è niente

che mi escluda tranne la serratura

chiusa che esclude voi dalla paura.

(Giovanni Raboni

da Quare tristis)

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(maggio-giugno 2009)

Secoli fa, quando vivevamo ai margini

della foresta, in notti come questa

ti saresti messo la pelle dell’orso

e grosso e goffo ti saresti aggirato in cerca di preda

fra gli alberi, e saresti stato la forma delle umane

paure contro il banco di neve.

Io avrei scelto la volpe;

mi piacevano gli scherzi,

indietreggiare sulle mie impronte,

e, ammettiamolo, rubare.

A quel tempo avevo tante forme:

lo sgusciare dentro e fuori

della mia stessa viscida pelle d’anguilla,

e anche della tua; eravamo l’uno dell’altra

il guanto iridescente, l’abile corpo

tutto destrezza e illusione.

Un tempo eravamo agili come pitoni veloci

e argentei come aringhe, e lo siamo ancora, a volte,

se non fosse che ci fanno male i ginocchi.

Adesso ci accontentiamo di rannicchiarci

sotto la muta di piume di anatre e oche

mentre il vento scroscia come un fiume

vi nuotiamo dentro pur restando fermi,

come trote nella corrente.

Ogni cellula

del nostro corpo si è rinnovata

tante volte da allora, non è

rimasto molto, mio caro,

degli originali. Siamo impronte

che diventano arenaria, oppure, pensaci,

carbone che diventa diamante. Meno

flessibile, ma più concentrato;

e niente più squame e pseudonimi,

almeno all’esterno. Sebbene abbiamo accumulato,

nostro malgrado, altri travestimenti:

tu una logora valigia di pelle

d’elefante con la pelliccia bianca,

io un cespuglio di pruni. Be’, ho sempre

avuto i capelli ribelli. Poi ci sono i problemi

agli occhi: troppo vicino, troppo lontano, sei sfocato.

Dicevo sempre che ti avrei riconosciuto tra mille,

ma è sempre più difficile.

(Margaret Atwood,

da Mattino nella casa bruciata)

(grazie a pessima)

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(aprile 2009)

E non so mai che sia questo dolore

che s’alza all’improvviso come un vento

più forte e più cattivo

quale spavento in questa corda interna

e di che riso s’eterna astrattamente

quando stinge lo sguardo

e tutto volge insieme

e fa preda di sensi alla stagione

e di cosa sia fatta la prigione

frequente di respiro e senza dio

se sia d’un male d’altri che mi viene

o d’un male che sia soltanto mio.

Riccardo Held

da Il guizzo irriverente dell’azzurro

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(marzo 2009)

Siamo in una situazione precaria,

Perché celarlo? Ognuno lo capisce

Quando percepisce noi che ci nascondiamo perfino

Nei minimi atti innocui – salire

Sull’autobus, in treno, scambiarci

Orari e attento bene ti raccomando

Che non svelino coincidenze, né

Inferisca taluno volanti fra noi rendez-vous…

Tutto per fugaci momenti nella nuda intimità

A dirci mentre combattiamo contro il sonno:

Per questo adesso guardarci negli occhi

Di tanto armeggiare è valsa la pena.

Molti animali vivono dello scampare

alla zampata del più forte – ma io e te

Di chi siamo più deboli se non di noi stessi?

Corrono non più giovanili gli anni

E gentili con essi propositi avventurosi,

Tue parole: scappare in Canadà, non perdere di vista

La vita vera povero capello demodé

Nella minestra che ci stanno mescolando.

Giovanni Giudici,

Propositi

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(febbraio 2009)

Al vecchio che gira la macina

una vena si spezza nella pupilla

e il serpe è vicino alla culla.

Confuso nella paglia e nella polvere

è il sandalo di profeta ridicolo.

Non è vero che siamo in esilio.

Non è vero che torneremo in patria,

non è vero che piangeremo di gioia

dopo l’ultima svolta del cammino.

Non è vero che saremo perdonati.

Siedo a sera sul margine della foresta.

Le bestie selvagge e timide cercano acqua.

Guardo la grande diga che abbiamo costruita,

i lumi della centrale, l’aereo che scende,

la gente come me che ritorna alle case.

Franco Fortini,

Prima lettera da Babilonia

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(gennaio 2009)

‹…›

Sotto i miei occhi portata dalla corsa

la costa va formandosi immutata

da sempre e non la muta il mio rumore

né, più fondo, quel repentino vento che la turba

e alla prossima svolta, forse, finirà.

E io potrò per ciò che muta disperarmi

portare attorno il mio capo bruciante di dolore…

ma l’opaca trafila delle cose

che là dietro indovino: la carrucola nel pozzo,

la spola della teleferica nei boschi,

i minimi atti, i poveri

strumenti umani avvinti alla catena

della necessità, la lenza

buttata a vuoto nei secoli…

‹…›

Vittorio Sereni,

Ancora sulla strada di Zenna